les-contes-du-chaman

Minuit moins dix, les défenses du Rampart Sanglant étaient en place, Trogg regardait avec fierté la collection de putrides accroché dans les barbelés et les divers systèmes à pieux et à pointes qu’il avait lui-même mis en place.

Ces pièges aussi meurtriers qu’ingénieux leur permettaient de tenir contre les zombies depuis plus de trois semaines. Le chef de la ville était confiant, il monta sur le toit de la tour de guet et s’alluma une clope en scrutait les environs : les putrides étaient déjà là mais l’assaut ne débuterait pas avant une dizaine de minutes. Cela faisait longtemps maintenant qu’il organisait des villes et jamais il n’avait été déçu de l’énergie investie dans ses entreprises. Le filet bleuté de la fumée glissa dans l’infinie du désert, le citoyen tira une longue bouffée en pensant à ce qu’il avait perdu dans cette guerre interminable contre la mort et la folie. Plus de famille, des amis qui disparaissaient aux grés de leurs imprudences ou de des limites de leur volonté, des hommes et des femmes qu’il avait du faire pendre pour le bien de la communauté… Et ce désert qui n’en finissait pas, ces zombies toujours plus affamé…

Trogg n’en pouvait plus, il en avait vraiment assez de diriger des villes qui finissaient toujours de la même façon : détruite par ces saloperies de morts vivants ou disloquées de l’intérieure par des citoyens ayant sombré dans la folie… Durant la dernière ville il avait vu un groupe de gars tuer une gamine pour la manger… Des vivants, comme lui et comme n’importe qui entre ces murs… La faim les tenaillaient depuis des jours et ils avaient finit par décréter que ceux qui ne pouvaient se défendre seraient sacrifiés. Ils avaient fait main basse sur les armes stockées en banque et avaient menacé quiconque se mettrait en travers de leur chemin d’ajouter leur barbaque au festin. Trogg avait malgré tout voulu s’interposer et il avait récolté une pile plantée dans l’épaule et une belle estafilade à la cuisse. Il avait néanmoins broyé un cou ce qui lui avait valu le respect craintif de ses agresseurs et la vie sauve. Il n’avait cependant pas pu empêcher les brutes de mettre en pratique leur décret et les trois gamins que la ville protégeait depuis presque 25 jours furent servit au diner.

Trogg ne voulait plus jamais revoir ça, il ne voulait plus entendre les larmes de terreur, les rires de démence, les cris de douleur et les bruits de mastication… Un des gars n’avait même pas attendu de les cuire et avait mordu directement dans la chair encore chaude… presque palpitante. Trogg n’avait pas pu en regarder d’avantage, il avait pleuré… lui qui ne s’émouvait de rien avait versé une larme devant la communauté et avait sangloté comme un enfant dans sa tente.  Le visage implorant de la gamine hantait ses nuits et lui arrachait des hurlements nocturnes.

Le survivant tira une longue bouffé de sa cigarette, sorti une petite flasque de sa poche, porta le goulot à ses lèvres et laissa le liquide couler dans sa bouche, brulant sa gorge et son estomac. Le breuvage, un mélange d'alcool et de café, provoqua en lui une onde de choc qui lui arracha un long frissonnement. Son regard porta loin dans le désert dans la légion de zombies qui se pressait à ses portes... et là, parmi les orbites vident, son regard croisa celui bleu pâle, vide, de la jeune fille qui hantait ses nuits!

Elle l'avait poursuivit, elle était là pour lui, pour lui arracher les tripes et dévorer sa chair, pour lui faire payer le fait qu'il n'avait pas su la protéger... Le chef de ville n'entendit pas les hurlements d'alerte des sentinelles et il faillit tomber de son perchoir. L'assaut commençait et il ne parvenait pas à quitter des yeux le petit corps qui avançait, claudiquant, vers les remparts... une bouteille lui fut adroitement lancer dans les jambes. Le Chef de ville baissa les yeux vers Lars -son bras droit- qui le ramena à la réalité :

- Trogg!! Réveille-toi vieux, ils attaquent et on a besoin de toi pour coordonner les défenses...

L'homme regarda à nouveau là ou la fillette se trouvait... elle avait bien évidement disparu mais l'oppression de son regard ne le quittait pas : elle avançait vers lui, elle savait ou venir le chercher et lui ne savait pas où elle était. Trogg frappa dans ses mains comme pour conjurer la malédiction et sauta au bas de la tour en hurlant ses ordres... ils ne devaient pas entrer... elle ne devait pas entrer...

A peine fut il au sol que les vieux automatismes reprirent le dessus sur la terreur de la situation :

- Les lanceurs de bombes à eau sur les tourelles! Les équipes de la perforatrice et du lance briques prenez vos places! Les appâts vivants dans la fausse ville! Placez les renforts de murailles au niveau des points faibles! Allez les gars ont se remuent...

Déjà les premiers putrides étaient tombés sous les coups des différentes armes misent en place et de nouveaux cadavres ambulants s'accrochaient déjà aux côtés de leur camarades sur les barbelés ou dans les fosses à pieux. Les eaux des douves bouillonnaient de cadavres en pleine dissolution et les claquements des panneaux du sanibroyeurs battaient en rythme aux miaulements des scies hurlantes.

Les armes et systèmes de défenses jouaient l'hymne de mort, la seule musique à laquelle l'âme des citoyens sonnait encore. Le Chef de ville regardait avec quelle aisance les lames circulaires tranchaient les corps quand son regard croisa à nouveau celui bleu pâle, vide, de la jeune citoyenne morte... il ne put réprimer un glapissement de terreur quand il entendit le claquement sec de l'arrêt les scies hurlantes. Il se tourna juste à temps pour voir que les systèmes étaient bloqués par l'amoncellement de corps, comme si les putrides se suicidaient en masse pour ouvrir un passage dans les défenses pour la parodie de gamine.

- Les bombes à eau! Hurla Trogg à pleins poumons.

Aussitôt une pluie de sac bleuté s'abattit sur la marée de morts et aux éclaboussures d'eau se mêlèrent bientôt des explosions de chairs pourrit. La cohue conjuguée au feu d'artifice de viscères fit à nouveau perdre de vu au Chef de ville sa Némésis. Il se précipita en haut de la tour de guet à la recherche des yeux bleus pâles, vides, mais il ne vit rien d'autre que le grouillement épouvantable de la multitude claudicante qui périssait à nouveau aux portes de la ville.

Son cœur se serra quand les voix de ses camarades lui apprirent que les munitions s'épuisaient... la marée de morts avait diminuée en intensité certes, mais il ne les voyait pas refluer... les appâts vivants rentrèrent faire leur rapport : une bonne partie des attaquants étaient perdu entre les murs de la fausse ville et l'assaut des putrides se désorganisait progressivement.

Les nouvelles étaient bonnes mais Trogg n'en croyait pas ses oreilles... un mauvais pressentiment était né au creux de ses entrailles au moment ou il avait croisé le regard bleu pâle, vide. Il regroupa néanmoins les survivants autour de la tour de guet et ses camarades les plus fidèles montèrent avec lui pour évaluer la situation :

L'assaut de la horde avait diminué de deux tiers mais les putrides refusaient de refluer... les citoyens ne comprenaient pas cet acharnement inhabituel... mais finalement elle se montra : les yeux vides, les yeux bleus pâles. La peau de la jeune citoyenne pendait mollement de sa mâchoire inférieure là ou la chair avait pourrit et un gros trou ornait son flan droit. « Là ou les gars avaient prélevé les premières livres de chaire », pensa Trogg. Un long frisson lui glaça le dos et il ne put réprimer un claquement de dents quand elle s'adressa à lui d'une voix grinçante :

- Je suis venu pour toi... lui lança-t-elle. Son regard, une braise bleue glaciale, flamboya d'une lueur malsaine. J'arracherais ton cœur palpitant et le dévorerais devant tes yeux...

Avant même que ses camarades ne se tournent vers lui, la raison de Trogg bascula dans l'abîme de la folie quand il vit ce que sa Némésis avait apportée avec elle : Les putrides qui l'entouraient s'avancèrent, formèrent des rangs serrés et semblèrent se fondre les uns dans les autres... ils se liquéfièrent en une soupe informe de chair et d'os putréfiés... qui bientôt s'anima de pulsations et de vibrations obscènes. Une forme immense... vaguement humanoïde en émergea lentement... très lentement... trop...

La forme paru hésité et s’effondra sur elle-même. La surface lisse se déchira alors qu’elle était animée de flottements… elle se mit à enfler et à se modeler pour prendre la forme d’un monstrueux crane palpitant et dégoulinant d’humeurs aussi visqueuses que puantes. Les rondeurs des pommettes ainsi que les courbes étaient formée par des entrelacs de membres, jambes et bras. Les dents étaient des têtes de zombies hurlantes derrière lesquelles une langue gélatineuse d’organes putréfiés s’agitait au rythme des borborygmes de la chose. Ses orbites étaient constituées de membres à la chair exposé, deux énormes bulles de sang constituaient les globes oculaires de la tête émergeante du sol.

Les zombies apparaissaient à la surface de la monstrueuse apparition, comme nageant dans la substance qu’ils constituaient de leur corps et de leur chaire pourrissante. Des pseudopodes fouettaient l’air, griffaient le sol et faisaient lentement ramper la chose vers les remparts de la ville et les quelques citoyens encore lucides.

Comme si le summum de la terreur n’était pas encore atteint, le cauchemar rampant ouvrit la bouche et une haleine de mort se déversa au gré du vent. Une poigné de survivant s’évanouit ramenant le nombre de lucide à moins d’une dizaine… ceux là iraient jusqu’au bout de la folie qui se déchainaient devant la ville. Un bruissement monta lentement de la cavité putride, un son qui rappelait une myriade de crabe courant sur la pierre…

Trogg laissa échapper un gémissement en voyant la légion d’araignes courir vers les murs d’enceinte, mais les arthropodes n’avaient rien de normal. Ils étaient faits de chair et d’os, de tendons et d’organes palpitant de malice et de venin… Certains étaient pourvus de plusieurs petits yeux, d’autre d’un gros globe miroitant, tourné vers les quelques citoyens qui, accrochés aux remparts, hurlaient leur incompréhension.

Le chef de ville était seul, prisonnier de son esprit au prise de ses affres… ce n’était pas réel, ce n’était pas possible lui hurlait sa raison… mais au plus profond de son cœur une autre voix lui hurlait que dans ce monde de mort et de non mort, là ou le destin se jouait de ce qui était autrefois possible… la normalité n’avait plus court.

Trogg n’avait plus de repères, plus rien n’était comme avant et là, perdu dans les replis de ses angoisses, de l’horreur et de l’épouvante, il ne pu s’empêcher de se dire que c’était ça… la nouvelle réalité. Du reste de l’attaque il ne perçu presque rien, à peine le bruissement affolant de la marré d’arthropodes de chair, il ne ressentit presque pas l’onde de choc de l’impact entre le crane et les remparts. Ni le bruit des murs qui se fracassent ni celui de la chair dévorée encore vivante ne le firent frémir… la petite fille lui posa une main décharnée sur l’épaule tandis que des araignées lui dévoraient les jambes, le ventre… Il vit la main plonger vers son cœur et ses yeux se fermèrent sur l’image du muscle palpitant dans la petite main infantile…

Lotthar reprit sa forme d’origine et regarda le cœur dont les frémissements de vie se faisaient de plus en plus ténus… sa puissance et les possibilités de terreur l’émerveillaient… son regard malveillant balaya les ruines de la ville tandis qu’il se délectait des hurlements de ceux que la mort prenait… La mastication de la chair palpitante, les muscles qui se déchirent, les tendons qui claquent et les os qui craquent… le tout mêlés aux gémissements, aux cris… aux larmes. L’horreur née de la folie, la terreur née des phobies les plus folles que Lotthar avait puisé dans les esprits apeurés des citoyens. Le fils du Chaos parti d’un rire dément… il avait hâte de faire hurler le Chaman au son de ses propres angoisses…

BigM regardait la lune. L’astre couleur ivoire le surplombait de toute sa majesté… sa beauté avait toujours émue le jeune homme et aujourd’hui encore il ne dérogerait pas à la règle de sa propre sensibilité : une perle naquit au coin de l’œil du gardien. Il ferma la paupière, elle glissa le long de sa joue, roula jusqu’à la commissure de ses lèvres et poursuivit sa route vers son cou.

Il était tard, la horde était déjà repartit et les quelques trainards dissuadaient encore les groupes de citoyens de quitter la ville. Le Chaman était perché en haut de la tour de guet, une vieille tasse ébréchée emplie d’un café brulant à la main.

Il observait le désert.

L’étendue de sable couleur d’os était aussi froide que belle… le gardien avait perdu le compte de ses années d’errance… il lui était quasiment impossible de déterminer avec certitude depuis combien de temps les zombies avaient pris possession du monde. Il se souvenait vaguement des premiers jours, de la peur, de la terreur, de l’errance, de la perte progressive d’espoir. Il regarda pensivement le liquide noir fumant, pensant qu’à cette époque son esprit était comme ce café : obscure, opaque, sans fond.

Il avait vite appris que la mort ne faisait plus partie des luxes de l’humanité, que la souffrance morale était son quotidien. Bientôt chacun avait appris que la douleur ne mettait plus terme à rien… elle n’était qu’une étape, un moyen de passer le relais… Les hommes ne mourraient plus, ils essayaient pathétiquement de survivre, souffraient, hurlaient, s’évanouissaient pour mieux se relever et recommencer.

L’immortalité avait un gout métallique de sang, un gout salé de larmes, un gout amer de terreur. Survivre était devenu la priorité, la moralité une entrave a cette priorité… si les humains n’étaient pas redevenus des animaux c’est parce que l’évolution ne leur permettait pas… pas tout de suite du moins. Ce que la nature avait mis des millions d’années à concevoir et a enfanter ne pouvait être défais en quelques années… mais l’attitude de certains menait l’homme vers la déchéance morale… le physique ne tarderait pas à suivre le rythme.

A quelle échéance pensait le gardien ?

Il baissa les yeux, vit la folie éclairer le regard d’un de ses camarades d’infortune. Il décrypta les gestes, les grognements, les pas à demi-refoulés, les envies… Il se laissa tomber sur un dos dont les os craquèrent sinistrement, l’homme allait violer… il tenterait certainement à nouveau, mais pas dans cette ville.

Avant même que la jeune femme ne tente de remercier le gardien, celui-ci avait déjà disparu entre les abris délabrés de la ville. BigM regarda à nouveau la lune dont l’éclat glaciale ressemblait à de l’ironie…

Le Chaman réprima un frisson ou se mélangèrent colère, rancœur, tristesse… ses pas le menèrent entre les ombres… il se mêla doucement aux ténèbres et se laissa lentement avaler par elles…